mimopedante

En tus ojos la música llora las horas viejas de la canción En tu cara la frase escrita con sangre, sabia del árbol caido "la poesía sabe que no hay idioma para decir amor sin embargo se arrastra en el barro buscando un verso aunque el verso es versátil, por suerte o por experiencia. pero entonces se da cuenta la poesía que ante todo el verso es versátil, volátil."

Las tragicomedias se estrenan todos los días, y aunque la siembra sea constante, la cosecha es un hecho aislado realizado por un personaje, de los muchos posibles, en concreto. Tal vez el único punto en común que tienen todos ellos es el saber que nunca se sale ileso de un otoño El fruto obtenido depende del decorado ocasional, y no en menor medida, de los espectadores. (la obra de arte es tal por la recepción, la interpretación que se pueda hacer de ella) El ámbito, llámese teatro, plaza publica o vida "real" es, a diferencia de lo que se puede llegar a creer, indistinto, no influye significativament

Surgen gotas con sal de la nena. Tan linda la fea, junto a muñecas que cuchichean entre si, se cuentan sus secretos y se callan cuando viene la reina. "es la reina y... no sos la reina de nada" Le dijo y salto bruscamente sobre su cuello. Mordió y mordió con odio el dulce cuello que ama, el cuello metafísico que la esfixia y la exilia. Que la aparta de todo cuanto sea muerte, fiesta, vida, lluvia.